Im Gewicht ein ich

For you, vor Ort.; O2 can do. Wie lyrisch. Da ist Konzept. Leistungsschau der Werbeindustrie: Zweihebige Jamben, alexandrinergleich samt Mittelzäsur, ohne Firlefanz wie Auftakt oder Kadenz. Auf´s Schönste verbindet sich global fühlender Zeitgeist mit vertrauenserweckender Botschaft: Wir sind da. Für Sie. Wir machen das. Wir schaffen das.
Schlecker aber nicht mehr vor Ort, sondern im Knast, unter Hausarrest, in der Umschulung zur Erzieherin. Offline. Und O2? Werbebruder im Geiste? Auch offline.
Fassungslos starre ich seit 8 Minuten auf das Rädchen meines iPhones, welches sich dreht und kreiselt und dreht und solcherart anzeigt, dass es um Verbindungsaufbau kämpft, um Connection, um Download, um seine Legitimation.
Ich sitze im Stau. Warte bei 37 Grad auf Durchfahrterlaubnis vor dem längsten Straßentunnel Europas. Nach 3 weiteren Minuten bitte ich die 12-jährige Tochter, mittels Aldi-Talk- Billigkarte einmal zu prüfen, wie lange das denn noch dauern mag? Nach 24 Sekunden die Antwort: 2 Stunden. Erleichterung, geht doch (Wenn auch etwas anders als gedacht!)
Drei Tage später eine kostenfreie (!) SMS, die monatliche Transferrate sei ausgeschöpft und werde nun gedrosselt. Gedrosselt? Von 0 auf; ja, auf was? Ausgeschöpft? Zwei- oder dreimaliger erfolgloser Verbindungsversuch im EU- Ausland schöpft meine vertraglich zugesicherten Ansprüche aus? Wegen eines bürgerfreundlichen EU-Verdiktes muss ich aber in diesem Monat nur 50,-€- Roaming- Gebühren, so eine Art Zusatzmaut für das Überschreiten einer innereuropäischen Grenze, bezahlen. Steht in der SMS.
Ich könne aber doch die derart teuer bezahlten Dienste nirgends nutzen? Weder in den größten Städten des Inlandes, noch in den Weiten Italiens, im Zug, zuhause oder sonst irgendwo? Ich bin ein Einzelfall? Kennen Sie die Häme über Sie im Internet nicht? Oder kommen Sie da nicht rein, ins Internet? O2 can´t do oder besser: O2 don´t do; auch das wirksam, ergänzt sogar um einen verhaltensleitenden Imperativ. Die perfekte Nachricht!

oder besser: Grundwasser flutete den Keller. Der nun also feuchtnass. Nach Urlaubsabstinenz fies-schimmelige Willkommensüberraschung. Gemeinheit der Welt, Steine überall. Trockengerät besorgt in der Hoffnung, weder Estrich noch Laminat ersetzen zu müssen, denn es wird auch gewohnt in meinem Keller. Trockengeräteverleiher ansässig im unweiten (nicht ganz ungerechtfertigterweise will die Rechtschreibkorrektur auf unwerten bessern) Stadtteil nebenan. Teuer an der Grenze zur Unsittlichkeit, was sonst. Auf der Rückfahrt Stimmung zwischen Wut über die Unbotmäßigkeit der rheinischen Elemente im Hochsommer und Hoffnung, alles möge freundlich ausgehen. Köstlicher Radiobericht, in Köln müsse zukünftig für Schlangestehen auf öffentlichem Grund eine Sondersteuer entrichtet werden. Nicht mit Köln, über Köln lacht mal wieder die ganze Welt. Ein kostenfreier Slogantipp für das Stadtmarketing. Dann: ein grellroter Blitz. Ein grellroter Blitz? Ja, ein grellroter Blitz mitten in meinem Auto. Abruptes Stoppen. Zurücksetzen. Im meerblauen Billigkombi am Straßenrand kaut ein schmerbäuchiger Endvierziger auf diversen Imbissen herum, grinst blöd, im Fond ein Gerüst mit Stativkamera und rotem Filter auf dem Objektiv. Sorgsam platziere ich mein Auto hinter diesem Stasi-Werkzeug (fotographieren ist nun erstmal nicht mehr), steige aus und klopfe an die Fahrerseite. Ein Fenster wird elektronisch heruntergelassen.