Im Gewicht ein ich

Nein, bitte nicht mit C. Bukowski im Badezimmer dialogisieren lassen und auch nicht auf die Bühne stellen! Da wirkt kein Exhibitionist, kein Freak. Keine perverse Sensation. Eher schon ein Romantiker. Und zwar einer von der Sorte, die Geheimnisse beschwören und Sehnsüchte wecken. Zum Beispiel nach drei oder vier Straßenzügen im 18. Arrondissement, der Orangen-Hügelwelt um Big Sur oder, ganz im Allgemeinen, nach einem Leben in Kunst, Liebe, Schönheit. Teil der Botschaft ist das Scheitern, die Kehrseite, der Schmutz- hier und da gesteigert in schier unerträgliche Abgrund-Ausflüge, das stimmt schon.
Vom opus pistorum, dem Werk des Müllers, Henry Millers ist hier die Rede. Von verzweifelter, um das Leben ringender Literatur und von einem selbst gegebenen Versprechen: 20 Jahre später erneut einzutauchen. Es ist soweit.

Grass hat einen Text verfasst, Gedicht drüber geschrieben und sich auf solche Art und Weise Narrenfreiheit erkaufen wollen. Denn der fiktionale Text nimmt ja Offenheit für sich in Anspruch und verneint qua Gattung jegliche journalistische Differenz. Das Problem des Textes ist daher auch in erster Linie seine ästhetische Unterkomplexität; es fehlt da am Nötigsten- lyrischer Schwung, sprachliche Eleganz, anregende Bildhaftigkeit, Neologismen, Reime, Versstruktur und so weiter und so weiter. Und dabei kann das eine so hübsche Gattung sein, das politische Gedicht, wenn man ein wenig geistbegabt, ein wenig weniger bärbeißig keine Pamphlete, sondern eben Lyrik schafft. Die führt in ihrer Subtilität auch nicht so schnell zu diplomatischer Krise:

Es ist so spaßig und erheiternd, leider auch billig, triebhaft und niveaulos, sich über Namen lustig zu machen! Oder über den öffentlichen Fauxpas eines Mitmenschen. Oder, um mit Robert Gernhardt einen Satz mit servil zu sagen: Willst du dereinst in Frieden ruhen, mußt du erst ser vil Gutes tun. Zumal am Jahresanfang. Lustig machen geht da gar nicht!